O MUNDO ESTÁ UM CAOS
A CRISE ECONÔMICA CONTINUA E É IMINENTE UMA CRISE PETROLÍFERA
HÁ GUERRA POR TODA PARTE. É UMA ÉPOCA DE
REVOLUÇÕES, ASSASSINATOS E OPERAÇÕES SECRETAS
É 1980
O que está fazendo? Pago uma refeição mexicana de primeira...
e você dá para um vira-lata?
- Sabe o que é isto? - O quê?
- "Galinha dos galhos". - O quê?
É como chamam aqui.
Resfriado, dor de cabeça, ressaca.
Cura tudo. Iguana. É o que dizem.
E indigestão?
Droga de taco de iguana!
Você comeu em El Salvador.
E era uma merda.
E Angola? A comida era boa lá?
Merda.
- É? Rodésia? - Merda.
- Hamburgo? - Merda.
- Se não é Nova York, é... - É isso aí. Merda.
Você está definhando. Temos que arrumar um trabalho em Nova York.
Será fácil. Há muitos idiotas lá.
Vamos indo.
LA JOYITA, MÉXICO
Ande! Depressa!
Vamos sair daqui!
Merda!
Fique abaixado!
Abaixado, garoto!
- O que aconteceu?! - Havia um menino no carro.
Havia um menino no carro. Siga!
Para mim chega... Acabou.
Não posso mais fazer isso. Não posso mais.
OS ESPECIALISTAS
BASEADO NUMA HISTÓRIA REAL
UM ANO DEPOIS VALE DO YARRA, AUSTRÁLIA
Merda.
Merda!
DOIS DIAS DEPOIS OMÃ, PENÍNSULA ARÁBICA
Danny, entre. Esses jóqueis de camelo têm umas doenças incríveis.
- Onde ele está? - O cliente ainda está com ele.
- Que cliente? - Nós vamos lá agora.
Certo. Siga.
O cliente é um xeique do petróleo.
Comandava boa porção do deserto até sua tribo expulsá-lo.
Mora aqui desde então, exilado.
Mas é abonado e contratou um serviço.
Hunter pegou o serviço, depois fugiu. Foi pego no aeroporto.
E?
O resto você sabe. Recebeu o pacote.
É, recebi... Qual é o serviço?
Só veio com o valor, sem detalhes. Hunter aceitou no escuro.
- Por que ele faria isso? -6 milhões de dólares.
Coisa grande, Danny. Grande demais para o Hunter.
Por que ofereceu para ele?
Ele queria o dinheiro e você estava fora. Lembra?
Sim. E ainda estou. Para mim, chega de matança.
Para a matança, não chega de você.
Hunter precisa do velho Danny, o melhor do ramo.
O de bolas de aço. Lembra dele, não? Acontece que...
se você não fizer o serviço, Hunter morre.
Estão esperando você.
Por aqui.
Está esperando seus olhos se adaptarem.
Cuidado perto deste, garoto.
Meu filho esquece como é no deserto.
Desde nossa guerra contra o sultão...
só o que ele tem de sua terra natal é esta pintura. Gesso.
Meu primogênito, Hussein, foi morto aqui.
Baleado diante dos seus filhos.
E aqui, na batalha de Mirbat, Salim, seu irmão, foi ferido e então morto.
Assassinado.
E então, meu terceiro filho foi tirado de mim... Ali!
Perseguido e assassinado.
A lei do deserto manda lavar o sangue da vítima...
com o dos assassinos, mas não quis me vingar...
e não mandei meu caçula, Bakhait, para a guerra.
Então, eu me exilei neste deserto.
Tenho riqueza, poder, mas os ricos também morrem.
Quando eu morrer, quero que Bakhait vá ficar com minha tribo.
Mas para isso, os assassinos dos meus filhos precisam ser mortos.
Não precisa de mim ou do Hunter. Tem seus homens para isso.
De que serviriam meus homens na Inglaterra?
Inglaterra?
Os mais ferozes cães vieram matar pelo petróleo de um sultão.
O SAS?
Sim, as forças especiais inglesas.
- Era uma guerra! - Não era guerra da Inglaterra!
Vieram ao meu país, mataram meus filhos.
Agora vão encarar minha lei!
Os médicos me deram 6 meses de vida. Vingue meus filhos...
antes que eu morra, ou seu amigo morrerá comigo.
Mate os assassinos como quiser, mas eles admitirão a culpa em vídeo.
E suas mortes devem parecer acidentes.
Não podem ser associadas ao meu filho.
Vá. Mostre aos ingleses que...
uma guerra só acaba quando os dois lados dizem que acabou.
Quero ver o Hunter.
Oh, Danny.
Não. Não, Danny, não. O que está fazendo aqui? Vá embora.
- Você está bem? - Se estou bem? Sim, estou.
Você tem que ir embora daqui. Vá, ande!
Não vim por você. Pensei nas meninas e na Celine.
Eu também.
O que quer dizer?
É duro pôr comida na mesa.
O que está pondo agora? 6 milhões, e não faz perguntas?
Bem...
Devia saber que era uma roubada.
Eu sei. O SAS, passagem só de ida, claro.
Você pegou o serviço e não vou deixá-lo aqui.
Traga bebida para este homem.
- Senti sua falta. - Eu não senti a sua.
Cada dia com você fora disso era bom. Fiquei orgulhoso quando saiu.
Fique fora.
Tarde demais. Você devia ter ficado fora...
ou corrido mais rápido.
Desgraçado.
- O que está fazendo? - Pegando meu relógio de volta.
Vá!
Vá! Abra a porta! Abra a porta!
Dê-me a arma!
Muito bem!
Se quer levar um tiro, terei prazer em satisfazê-lo.
- Lamento, garoto. - Meu pai precisa dele vivo.
Boa tentativa. Sabia que iam encontrar você.
Todos são encontrados.
Você sabia qual era o alvo e sabia que Hunter não conseguiria.
Você o usou como isca.
É muito complexo, Danny. Acha que sou tão inteligente?
Saia.
E você, saia.
Sentimos sua falta no baile.
Não sou um bom dançarino.
E quero descobrir quanta casa há embaixo disto.
- Certo. Grandes planos. - E, talvez grandes demais.
Não lembra de mim, certo?
Bem, já faz tempo.
Sou Anne Fraser.
Anne Fraser? Ela tinha cabelo vermelho, cheio de grama.
E botas de borracha vermelhas.
Com olhos nelas. Meu Deus!
PARIS, FRANÇA
Você me deve 50 libras. Falei que ele ia voltar, não?
- Sentimos sua falta. - É? Bem, aqui estou.
Bem, quer levar uns?
Você ainda tem a mesma fibra. É um verdadeiro assassino!
Vamos conversar.
Você não formou família, formou?
Não.
- Ninguém depende de você. - Só o Hunter.
Só o Hunter. Porque: 1) Você vai atrás do SAS.
Eles são paranoicos. Estão sempre irritados.
2) Precisa de informações sobre Omã. Ninguém fala sobre Omã.
Foram lá como conselheiros e acabaram lutando.
Uma coisa meio mercenária.
3) Você precisa de confissões.
Eles são treinados a resistir à tortura. Não vão dizer nada.
4) É o melhor Regimento de Forças Especiais do mundo.
Fazem os Navy Seals parecer maricas.
E você tem que matar três deles e fazer parecer um acidente.
Só peço que pense. Um dia, ou mais se quiser.
Eu vou de todo jeito.
' Claro que eu topo. E o que fazemos, certo?
E tenho uma conta a acertar com eles.
Quis ser da força de paraquedistas deles. Como Hereford, e todos!
E não quiseram você?!
Quer que enfie esta garrafa no seu rabo?
Chateado? Quer um pirulito?
- Eu adoraria. - De morango ou naquele lugar?
Meier!
- Topo. - Por quê?
Ah, 6 milhões de razões. Como é a divisão?
Depois que o agente pegar a parte dele, meio a meio entre vocês.
- Meio a meio? E você? - Estou nisso pelo Hunter.
Que comovente!
Comovente, mas uma estupidez.
O xeique só identificou um assassino. Quero os nomes dos outros dois.
Comecem com o que mataram em Mirbat.
O alvo que temos é Steven Douglas Harris.
Ficou em Omã após a guerra.
Pilotou helicópteros para as forças armadas do sultão.
Viciado em pilotar.
Eu e Meier vamos até lá localizá-lo.
Rapazes? Danny.
Meier.
MASCATE, OMÃ
DIA DE DESCANSO DA C COMPANY
O que é isso?
É o Harris!
Harry, seu idiota!
Caia fora!
Espero que os cretinos gostem de areia no hambúrguer!
Range Rover branco indo na sua direção. É o Harris.
O que está fazendo?
- Vamos lá, tente. - Não, eu não.
Tente. Olhe, é só mirar e atirar. Vamos lá!
Seu imbecil tarado!
Vamos lá! Vamos!
HEREFORD, REINO UNIDO BAR DO SAS
Podem jogar as calcinhas se quiserem.
Qual é, seu descarado!
Você serviu em Omã?
Na Batalha de Mirbat. Que dia aquele, não?
Mirbat. Foi terrível, não?
- Não foi legal. - Eu tinha um amigo lá.
LONDRES, REINO UNIDO
- Atenda logo! - Está bem.
Droga!
- Alô? - Spikey, é o Bazza.
Da próxima vez, eu desligo essa droga. É sério!
Um cara esteve no Bear há pouco...
arrancando informações sobre Mirbat de uns caras do SAS.
Mirbat? E?
Ele disse que é galês, mas não parece.
Posso estar sendo paranoico, mas...
Pode ser, mas não quer dizer que não queiram pegar você.
Muito bem... diga-me o que sabe.
- Certo. - Um de meus homens o vigiará.
Embaixada de Omã. Nosso homem o seguiu até a seção de vistos.
Disse que é galês e se chama Sr. Jones.
Nós o perdemos de vista.
Perderam? Como?
Não voltou para o carro. Roubado. Vai para Omã daqui a 4 dias.
Peço permissão para mandar um de meus rapazes atrás dele.
Com certeza foi um reconhecimento.
Foi uma guerra suja. O que fizemos foi questionável.
Omã é um vespeiro.
Certo. E se há um cretino mexendo nele, quero saber quem é.
Proponho mandar alguém lá. Objeções?
Registrado. Vamos deixar que escolha o homem certo.
Fique registrado também que somos ex-SAS.
Protegemos ex-SAS.
E você, Spike, embora deteste admitir, é um ex-SAS.
Somos homens de negócios e banqueiros agora.
O que fazemos aqui é ilegal.
Não podemos deixar vestígios de nossas atividades.
Por isso nos chamam homens-pena.
Porque o nosso toque é leve.
Spike é um bom sujeito. Ao perdê-lo, o SAS perdeu um bom soldado.
Só que ele pensa que ainda está no SAS.
Alguém deve fazer o trabalho sujo.
Não queremos sangue em nossos ternos.
Ouça, não tenho problema com sangue.
O que me preocupa é a tinta.
Faça-o deixar-nos fora dos jornais.
E aí, chefe?
- Seu árabe é bom? - O bastante.
Você vai a Omã. Vai seguir um cara lá.
Seu sortudo.
Você é linda.
- Onde vai ficar? - Vou ficar no Hilton.
Eu também. Qual é o seu quarto?
- Quer conhecê-lo? - Eu adoraria.
Tem muita lábia.
Por que viemos a este fim de mundo?
Eu pedi e ele escondeu. Podia ter sido seu rabo. Você tem sorte.
Cale a boca, Meier.
Eu agradeço.
São ladrilhos iguais aos do degrau do box?
Idênticos.
Harris chega em casa, estaciona. Foi um dia duro.
Escorrega no xampu. Bate a cabeça na quina do degrau.
- Caso encerrado. - Sem essa!
Tudo errado! A garota com quem ele transa é casada.
Matamos os dois e fazemos parecer que foi o marido.
Matamos os dois. O que ela fez? É o Harry que nós queremos.
Coitado. 10 anos depois da guerra...
ele se ferra por ter obedecido às ordens.
Ele entrou para o clube consciente.
- É? Que clube? - O da matança.
Podia ser um de nós.
Mas não é. Sorte que não matei nenhum "cabeça de pano".
- Sem querer ofender. - Vamos fazer logo isso.
Desculpe meu amigo, é um idiota real.
Merda!
Para onde ele vai? Estamos no meio do deserto!
Meier! Espere-o no próximo poço!
Vamos!
Onde ele está?
Vamos sair daqui! Droga! Vamos!
Tem alguém na nossa cola?
Vou marcar a entrevista do Harris para amanhã.
Davies, não deixe a garota aparecer. Ela não tem nada com isso.
Babaca.
Somos historiadores militares. Eu falo, está bem?
São 5:00 em algum lugar, não?
Onde este documentário vai ser mostrado? Na TV?
Para a cadeira.
Isso é coisa dos canalhas da C Company.
O que foi? Não gostaram da areia nos hambúrgueres?
Não vou dizer uma palavra até falar com meu advogado.
Pense. Aldeia de Qum. Você matou um chefe de guerrilha.
O nome dele era Hussein Bin Amr. Você confessa?
Sem essa! Estão brincando, certo?
Você comandou uma companhia.
Sim, comandei, naquela operação.
E você matou Hussein Bin Amr. Houve testemunhas.
Você o matou na frente da família.
Tudo bem, você me pegou, eu matei.
Vá à merda. Boa!
Agora desamarre-me!
Levante-se!
Pare com isso!
Já temos o que precisamos.
E se eu dissesse que outro cara matou o chefe de guerrilha?
O nome dele?
Não me lembro.
Mas ele está escrevendo um livro sobre a operação.
Pode encontrá-lo lá. Se souber ler!
Para o banheiro!
Não, não. Espere, espere!
Olhando para sua cara, estou lembrando.
O nome dele é capitão Idiota! I- d-i-o-t-a!
- Cale a boca. - Você vai morrer.
De joelhos!
Seus veados! Bem feito para vocês!
- Abaixe a cabeça! - Tire as mãos de mim, veado!
- Está brincando! - Não o deixe se mexer.
Se eu encontrar você, vou enfiar sua cabeça na privada.
Jay, preciso de dinheiro para o táxi. Tive que tomar um táxi.
Furou um pneu.
Vá à merda!
Caso encerrado.
Obrigado.
Parece que seu amigo fez o que você não conseguiu.
Não quis.
Não quis, não conseguiu. Ele vingou Hussein.
Boa notícia para seu pai, não para você.
- Como assim? - Três irmãos mortos...
apodrecendo na areia. Você não queria se vingar?
Tinha medo de sujar as mãos?
É melhor se acostumar. Não há palácio lá aonde está indo.
Uma tenda e um buraco onde cagar.
Ele é seu pior pesadelo. Ele vai fazer isso.
E aí, você vai embora daqui.
E quando eu encontrar você no deserto, tomara que Deus...
mantenha minha pontaria...
boa.
- O que acha? - Está avançando.
O que vai fazer para a ceia de Ano Novo?
Merda!
Droga!
Forasteiros são uma coisa exótica por aqui.
Não pensei que eu fosse forasteiro.
Mas é exótico.
E algo me diz que você tem uma história para contar.
Vamos. O que está esperando? A festa é lá fora.
Feliz Ano Novo.
É uma tradição aqui.
Feliz Ano Novo.
LONDRES, REINO UNIDO
Merda!
Mirbat. O nome do artista está no verso.
Mande-os falar com ele.
Mais uma coisa. Meus rapazes tiveram problemas em Omã.
Alguém os estava seguindo.
Vamos ter que checar isso, não?
Sim.
É assim que fica tão verossímil!
Como?
Fotos dos rapazes. Isso não é trapaça?
Estou recriando um evento histórico. Precisão é tudo.
Eu gelei quando vi aquela pintura de Mirbat.
Esteve lá?
Tinha um amigo lá. Esperava que você tivesse o endereço dele.
- Você é do SAS? - Era.
Pode conseguir o endereço na Associação Regimental.
Não me dizem. Nos últimos anos, trabalhei no exterior. Angola e tal.
Não venho até você oficialmente.
Posso ter algo em algum lugar.
- Dê-me uns minutos. - Fique à vontade.
Tem um idiota perguntando sobre Mirbat.
Disse que é do Regimento. Não foi do SAS. Dá para sacar que não foi.
Ele é um impostor!
Meu contato disse que a ligação foi cortada, mas Gowling disse...
que havia alguém perguntando por Mirbat. Deve ser nosso cara.
O que acha que devemos fazer?
Encontrá-lo, ou haverá outro assassinato...
e será um dos nossos de Mirbat.
- E quem são eles? - Profissionais, com certeza.
Se estão atrás do SAS, são assassinos profissionais de primeira.
Devem ter cometido vários assassinatos, mas são indetectáveis.
- Só o que temos é Omã. - Omã?
Nosso pessoal foi longe demais.
Omã. Mirbat. Não é para se mexer nisso.
Tente dizer isso aos galeses.
Ele tem razão. Precisamos achar esse falso galês e seu grupo.
Um cara do SAS matou o filho do xeique na batalha de Mirbat.
Warwick Steven Cregg. Era o único lá naquela noite. Um matador.
É nosso pior pesadelo. Um perito. Várias pinturas dele.
- Onde conseguiu isto? - O cara que fez as pinturas.
Não se preocupe. Ele já saiu de circulação.
Não estava no trato.
Ora, brincar do lado fundo da piscina pode dar merda.
Não podem se ater ao plano?
Esteve de olho nesse Cregg. Qual é sua ideia?
A esposa está no hospital.
Quando não está treinando para a marcha, passa os dias lá.
Vamos matá-lo lá.
Perto da família, não.
Diga o que sabe sobre a marcha. Vamos ver aonde isso leva.
Há quatro sobreviventes de Mirbat na Grã-Bretanha.
Tenho homens vigiando três. Você fica com a celebridade.
Warwick Cregg? Está brincando!
Antes estivesse!
CAMPO DE TREINAMENTO DO SAS BRECON BEACONS.
Bem-vindo ao inferno. Marcha do SAS.
66km, 25kg de equipamento. Perdem alguém a cada 2 anos.
- Nem pense nisso. - Por que não?
Durante a marcha, só dá SAS aqui!
Você mesmo disse, é um acidente esperando para acontecer.
Como vai pegá-lo? Ele treina há meses. É como um galgo.
É só atrasá-lo.
Insulina, clorpropamida. Rubrique aqui.
Novidades?
Não. Cregg está lá com a esposa.
- Chefe, para você aguentar. - Obrigado!
Pennock! Preciso de você aqui! Já!
O que está fazendo?
Seu louco!
Merda! Saia da frente!
Não vai acreditar. Alguém estava vigiando Cregg.
O quê?
Acha que é do grupo do atirador do deserto?
Talvez. Era bom. Mas seja quem for, está atrasado.
Ah, ótimo. Crômio o torna mais lento. Insulina...
o faz entrar de novo em choque.
Hipotermia.
- Quando vai administrar nele? - Antes da marcha.
Como? É uma base do SAS, Danny.
Você treinou nela. Pense. O layout de segurança.
- Está louco! - Você vai fazer isso?
Você é realmente maluco, Danny.
QG DO SAS HEREFORD, REINO UNIDO
Temos menos de um minuto, certo?
Temos companhia.
- Linda noite. - Não pode parar aqui.
- O caminhão parou. - Se não o tirar, nós tiramos!
Tudo bem, mas está vazando combustível.
Desligue esse rádio!
Muito bem, para os caminhões!
Não me importa qual o regimento ou quanto acham que são bons.
Vamos ver do que são capazes. Para os caminhões!
Vamos lá! Mexam-se, todos vocês!
Ele só tomou meia dose. É suficiente?
Suficiente? É um morto ambulante! Não o perca de vista.
O nome dele era Salim Bin Amr. Lembra do nome? Você o matou?
Pense. Matou, major?
Sim, matei. Matei o desgraçado. E daí?
Danny não queria fazer isso.
E seu filho não quer voltar para o deserto.
O ministro da Defesa anunciou a morte de um oficial do exército.
O major Steven Cregg morreu de hipotermia...
durante um exercício do SAS em Brecon Beacons.
As condições climáticas no momento eram terríveis.
Tenham um pouco de respeito.
- Tente fazer melhor! - Vim trazer presentes.
Dos meus rapazes de Angola.
Não sei como se come isso. E então?
Então... quem está na nossa cola?
Estou cuidando disso, relaxe. Só falta um.
Depois disso, vou arrumar um belo serviço ao sol para vocês.
Não há "depois disso".
Sou um abutre. Vivo de matadores.
Isso me dá uma perspectiva única. Ouviu falar dos "2º% "?
É você, Davies, o SAS. Todos vocês. Mercenários, matadores, heróis.
São parte dos 2º% de homens que são assassinos natos.
Por isso não param. Não pode fugir de quem você é, Danny.
Não é quem eu sou. É o que fiz.
E posso fazer uma outra coisa.
Sim, tudo muito bonito, mas antes, vamos cuidar dos negócios, certo?
Seu terceiro alvo, major Simon McCann.
Louco Simon McCann, ultimamente.
- Como o encontrou? - Perguntei por aí.
Foi fácil. Hoje, é um mercenário de segunda.
Alvo fácil.
Não falei que vim trazer presentes?
Sabe onde me encontrar.
Não confia nessa cobra, certo? Está mentindo.
- É? Como sabe? - Os lábios estavam se mexendo.
Ele nos deu um terceiro alvo, só isso.
Tem alguém atrás de nós!
Quero libertar Hunter, acabar com isto!
Quero estar vivo para curtir a grana.
A primeira coisa que deve comprar é um par de colhões.
Nós vamos atrás do McCann.
Sinto sua falta. Não sei muito sobre você, mas isso eu sei.
Eu me convenço de que está tudo bem porque fico feliz com você.
Mas aí vai embora e percebo que não sei nada sobre você.
Não sei aonde vai, o que faz.
Você tem uma outra vida.
- Você tem outra? - Qual é, Anne!
Então, o que é?
Meu Deus, o que está me escondendo?
Podemos conversar quando eu voltar?
Dane-se!
Merda.
O que foi?
Uma bela mulher e um cara cansado das cobranças dela.
- Cale a boca. - Tudo bem.
- É ele? - É ele!
Major Simon McCann. Serviu nas forças do Sultão...
até se aposentar, 4 anos atrás.
Mais um!
- Ei! O que estão fazendo? - Não amola, vovô!
Querem apanhar?
Não parece um inválido.
Como eu disse, uma bomba explodiu debaixo do jipe dele.
Não consegue manter um emprego. É um psicopata.
Nossa!
Vamos, já chega.
O que ele faz aqui?
Foi com ele que lutei no hospital.
- Certo. - Espere, espere!
Vamos... Não o perca de vista.
Mac, sou eu. Você está bem?
Estou. Ainda tirando skinheads da minha porta.
Tudo bem. Eu só queria saber isso.
Qual o nome do cara que dirige o Jaguar verde?
O nome dele é Spike Logan.
É um ex-soldado.
Levou um tiro no olho bancando o herói em algum lugar.
Não tem emprego. Troca o dia pela noite.
Sabe quem são esses caras?
Já que segredos são seu ganha-pão.
Não se preocupe.
Eu me preocupo. E você também deveria.
Aonde meus homens vão, essa gente está esperando.
Se me perguntar, é hora de pôr seus sapatos em algumas gargantas.
Sim, mas ninguém perguntou a você.
Vamos entrevistá-lo para uma vaga de segurança, Sr. McCann.
Quem nos deu seu nome foi um amigo comum do SAS.
Vemos você na terça, dia 17, às dez?
Esperamos ansiosos.
Certo, filho.
- Ele estará lá. - Ótimo.
Não entendo.
McCann mora aqui.
Estará aqui para a entrevista terça às dez.
Vai pegar esta estrada.
Um acidente de carro! Perfeito!
- Não foi perfeito em Boston. - Eu não estava no comando!
- Temos 10 dias. -10 dias?
Quanto antes fizermos, melhor.
- Vou precisar trazer ajuda. - Tudo bem.
Simplesmente assim? McCann está sendo vigiado.
Como vão obter uma confissão?
Não vamos obter. Vamos simular.
Iluminação ruim e trabalho de câmera, você pode ser ele.
Com a gravação do que ele admitiu nos relatórios.
Quem é você?
O cara que deixaram voar num helicóptero com uma arma no bolso.
Pode me chamar de FDPNC.
- FDPNC? - Filho Da Puta No Comando.
Temos perguntas. Sobre esse seu clube ilegal dos homens-pena.
Seu cão de ataque, é hora de discipliná-lo.
- Então, poremos isso em pauta. - Senhores.
Falamos com você num minuto.
Quero homens vigiando o major McCann 24 horas.
Sei que é um velho amigo seu. Mas o que tem a ver conosco?
É nossa chance de pegar os assassinos de Cregg e Harris.
As autoridades não acharam provas de que foi premeditado.
O que está dizendo? Tenho as provas aqui!
Todos nesta sala sabem que eles foram mortos.
E que McCann será o próximo!
- Já chega. - Temos que fazer algo!
Podemos pôr em votação.
Sim, mas isso requer o comitê completo, e...
terá que esperar.
Foi armação! Ele o mandou viajar. Sabia que haveria uma votação!
Spike, por favor!
Ouça. Isso está aumentando de dimensão.
As autoridades fazem perguntas. Há pressão.
Eles têm reputações a resguardar.
Não faço isso para resguardar reputações.
Um "toque sutil", tudo bem. Mas nada? Não posso fazer isso.
Haverá negação total. Você é o único que conhece os nativos.
- Só você deu ordens a eles. - E?
E? Se isso vier a público, é você que vai cair.
Cair? De onde?
Cansei dessa história de comitê.
Vou procurá-lo.
É um bom garoto, relaxe. Transo com a mãe dele.
Ele sabe que não pode levar a mãe?
Sim, sabe.
Lembranças aos seus amigos em Omã.
Danny, era assim quando você começou?
É seu primeiro serviço? Meu Deus!
Na primeira vez, vomitei por um dia.
Eu era jovem e tolo. Como o exército gosta.
Posso me sair bem com esse cara. É fácil, não?
Matar é fácil.
Viver com isso é a parte difícil.
Se eu o vir, ligo para você.
Pode espalhar a notícia.
Quem o encontrar leva uma nota.
Ficarei de olhos bem abertos.
Mais um e chega.
É agora.
Ele está atrasado.
Mantenha-me a 25m e dê-me uma boa visão.
Certo.
Onde tirou carta de motorista?
Na cola dele. Indo a quase 100.
Veremos o Danny em um minuto.
- Não o perca de vista, Jake. - Pode deixar.
- Alvo na mira. - Vou perdê-lo.
Vamos, entre! Entre atrás dele! Vamos, entre!
- Não há espaço. - Empurre-o!
- Não posso entrar! - Então, ultrapasse-o, vamos!
- O que está fazendo? - Preciso da contagem regressiva.
- Não estrague tudo. - Vou operar olhando para trás!
Relaxe, Meier. Davies lhe dará a contagem.
400 metros.
Posicione-me.
300 metros.
Pista externa.
200 metros.
Aí vem ele.
100 metros.
- Agora! - Cale-se!
Dê um cavalo-de-pau!
Você o matou! Você o matou, cara!
Ele está morto. Morto como o Elvis.
Você o matou!
Pare o carro! Temos que ter certeza de que o Elvis já era.
O alvo tinha um guarda-costas. Vá ao ponto de saída.
Traga-o para mim!
- Ele tinha um guarda-costas! - Dane-se! Você o matou!
Cale a boca! Dirija! Vai, vai!
- Quem é ele? - Sei lá. Ponha-me a par, Davies.
Ele está vindo rápido!
Vire à esquerda aqui. Aqui à esquerda e continue!
Segure-se.
Responda, Davies!
Davies, onde você está?
Peguei vocês, miseráveis!
Merda! Vamos, vamos!
Aí vem ele!
Saia do carro!
De onde vocês vieram? Afaste-se do carro.
- Calma. - Jake!
- Calma. - Cheque o carro. Devagar.
Nenhuma identidade. Nada. Absolutamente nada.
Quem diabos é ele?
Não devia ter acontecido. Não devia ter acontecido!
Calma, Danny.
Calma? Nós já íamos embora, limpos. Serviço feito!
Aqui nada. Campbell não responde.
Merda!
- Nenhum sinal. - Quem são esses desgraçados?
Não sei, mas procuram o homem deles. E são ilegais.
Jake, ligue para este número.
Diga ao agente que precisamos de uma equipe aqui o quanto antes.
Conecte este rádio ao meu carro.
Dê isto aqui!
- Então, acabou? - Sim, está feito.
Embarco esta noite. Você também devia ir embora. Estão perto.
E a parte do Meier?
Deve haver alguém.
Coitado. Vou pegar uma prostituta por ele. Ele ia gostar.
Cuide-se.
Você também.
Ainda não encontramos Campbell. Não é nada bom.
Obrigado. Se precisar de mais alguma coisa...
Serviço de quarto. Algo exótico.
- Alô? - Encontrei seu galês.
- Tem certeza de que é ele? - Tenho.
Maldição!
Levante-se. Vista-se! Mexa-se. Levante-se.
Não diga nada a ninguém, entendeu?
Você matou Simon McCann, não?
E o Campbell! Onde ele está, desgraçado?
Nunca ouvi falar dele!
É só do que é capaz?
Sim, Spike, pegamos o galês. Vamos levá-lo aí agora. Câmbio.
Muito bom, Pennock. Não vejo a hora de conhecer o miserável.
Spike vai arrancar seu pinto e enfiá-lo na sua boca. Gosta?
- Gosto da ideia. - Gosta?
- Gosto. - Entre no furgão. Entre!
Vamos, entre.
Eu não acredito! Vamos, entre!
Aí está você, idiota!
Saia da estrada, imbecil!
Abra! Ei, espere!
Chefe?
- O que eu faço com isso? - Isto estava com ele.
Um número de telefone. Que ótimo!
Ele era nossa chance de descobrir quem são esses desgraçados.
Tirem as impressões dele. E descubram que telefone é esse.
Seus idiotas!
Largue a arma.
Mão esquerda. A arma. No chão.
Chute para mim.
O galês. Eles o estavam trazendo para você. Onde ele está?
Não sobreviveu.
Você... Foi você?
Um caminhão. Ele fugiu. Teve sorte.
- Senão, teria sido morte lenta. - Ele era meu amigo!
- E McCann, meu! E quanto a...? - Campbell?
Não.
Davies. Meier. Harris.
McCann. Cregg. Campbell. Nomes demais nessa lista.
Não acrescente o seu.
Spike. Para dentro.
Quem é você?
Não importa. Depois desta noite, eu não existo.
O que isso quer dizer?
Acabou. Fim.
Você acha?
Sem uniforme. Sem farda. Nada de especial.
Não sabe o que fazer. Ninguém sabe o que fazer com você.
- Certo? - Errado.
Sabe meu nome, mas não me conhece.
Não imagina com quem está se metendo.
É mesmo?
Não me siga. Não ponha seu nome na lista.
A terceira confissão.
Os assassinos foram mortos. Agora você pode ir para casa.
Pode levar seu homem.
Será pago quando isto for checado.
Tragam-no.
Tragam-no!
Eu só quero pôr meu relógio.
Qual seu problema?
- Você está bem? - Sim. Qual é o plano?
- Vamos sair daqui. - Certo. É uma boa ideia.
Achei que ia ser morto, garoto. Como conseguiu? Como se safou?
Não quero falar sobre isso.
Entendo. Agradeço. Não por mim, mas pelos meus filhos.
Por terem um pai. Nunca vou poder agradecer o bastante.
Pode, sim. Pode largar isso. Acabar com isso.
Chega de servir como soldado e de trabalho mercenário.
Está bem.
Eu lhe peço, por favor, diga que acabou.
Acabou.
Ótimo... E não volte, ou isso terá sido à toa.
Como os Yankees estão indo?
Você podia ter ligado.
Você não teria atendido.
Não. Desculpe.
Você se desculpa? Eu é que devo me desculpar.
Então, acabou? Vai voltar de novo?
Não.
E está pronto para me contar tudo?
O que quiser saber.
Ótimo.
Só que eu não quero saber. Não mais.
Eu... senti sua falta, Danny.
Não me importa o passado, só o presente.
- Oi, chefe. - Tudo certo, Cal?
Aquele telefone é de um agente de viagens fajuto.
Traz e despacha mercenários para tudo que é fim de mundo.
Entre.
Olá, Danny.
Como conseguiu este número?
Por favor, Danny, não insulte meu profissionalismo.
- O que você quer? - Há um problema com o serviço.
- O serviço está feito. - Não, você matou o cara errado.
Falta um. Foi duro arrumar este serviço e quero meus 10%.
Não... Eu fiz o que tinha que fazer.
Diga isso ao xeique. Quer um encontro em Londres com o filho.
Fale com sua namorada antes de tomar decisões precipitadas.
O que está fazendo? Venha se deitar.
- Venha comigo, Anne. - O quê?
A Paris. Você me espera lá enquanto estou em Londres.
Amanhã. Nada prende você aqui.
Eu... Estamos no meio da noite...
- Anne! Eles sabem sobre você. - Quem sabe sobre mim?
E sobre nós.
- Quando isso vai acabar? - Em breve.
Se tudo der certo.
Vai dar, não?
- Danny. - Fique de olho nela.
- Não faça isso sozinho. - Não tem outro jeito.
Davies? Meier? Essa pressão toda?
Vamos para Londres. Chegamos ao aeroporto e pronto.
Temos um acordo, lembra?
'Acha que eu não dou conta? E isso? Não sou babá. Qual é?
Preciso dela em segurança. Só confio em você.
Isso é bobagem. Pode fugir. Vocês dois. Vão.
Todos são encontrados, você sabe.
Vai ser morto, garoto.
Obrigado por fazer isso.
Deve estar brincando.
- Bem-vindo de volta a Londres. - Obrigado.
Diga ao velho que se a ameaçar de novo, meto a bala na testa dele.
Harris. O piloto. No filme, disse que outro soldado matou meu irmão.
Estava tirando sarro. Achou que era brincadeira.
Isto acaba de ser publicado.
O autor serviu no SAS.
Descreve uma emboscada em que matou um líder de guerrilha.
Harris não matou Hussein.
Você me deu o nome dele. Disse que ele era culpado.
Bem, é a vontade de Alá.
Vontade de Alá! Você me fez matar um inocente.
O livro será a confissão do verdadeiro assassino.
Meu pai precisa...
Eu sei do que seu pai precisa!
Descubra tudo o que puder sobre Ranulph Fiennes.
Sim, escritor. Ex-SAS.
- O que descobriu? - Fiennes.
Está promovendo seu livro sobre Omã.
Vai ter um evento para a imprensa na terça.
Terça?
É pouco tempo, mas vou reunir um pessoal.
Não... Eu mesmo faço isso.
Tem certeza? É só um telefonema.
Acho que ele tem certeza.
B- I-N-G-O!
Sabia que eu ia encontrar você, miserável!
Posso me sentar? Você parece solitária.
Você é amigo do Danny. O famoso Hunter.
- Ele diz coisas boas? - O que está fazendo aqui?
- Vigiando você. - Deveria estar com ele.
Eu tentei. Não deu certo.
E você parecia precisar de proteção.
- Contra quê? - Contra você.
Receia que ele não volte. O que acontece então?
- Não, eu... - Tenho esposa. Conheço esse olhar.
Danny e eu passamos juntos por bons e maus momentos.
Celine, minha esposa, o ama.
Animais selvagens como o Danny.
Sei que Danny vai voltar, por você.
E, quando voltar, você vai levá-lo embora, não?
Não sei quais são os planos.
Moço!
Pois não?
- Um vinho tinto. - É pra já.
Preciso entrevistar uma mulher agora.
- Depressa, pessoal! - Rapazes.
Esse cara é muito bom.
Se pressente algo, corre. Se é encurralado, luta.
Mas agora vamos com tudo. Isso vai acabar hoje.
- Todos conhecem as regras. - Não há regras.
Chefe, ele está aqui na frente.
- Talvez seja ele. Couro preto. - Entendido.
Foi pela escada de serviço. Deve ser ele.
Fiquem onde estão. Logo saberemos.
Nós o acertamos!
Eu o quero vivo. Não toquem nele até eu chegar.
Fique aqui.
Fique aí, idiota!
Tire o capacete antes que sufoque.
Merda!
Mãos para cima. Contra a parede.
Devagar com isso.
Nosso homem foi atingido. Para o telhado!
Pennock, para o telhado!
Estamos indo, chefe. Mexa-se, vamos!
Ele pulou! Ele pulou!
Mexam-se! Ele está fugindo! Vamos!
Pennock?
Não faça isso.
Nem sinal dele aqui em cima. Dá para ver até o rio. Ele sumiu.
Merda.
Se você se mexer, morre.
Muito bem, vamos!
Entre!
O que é isto?
Este é pelo Campbell.
- E este, pelo Cregg. - Acabaram?
- Nem começamos. - Tire o capuz.
Esperem lá fora.
Guarde um pouco para nós.
Por que ele está vivo? Por que não o matou?
É o que fariam? Pensei que fossem os bonzinhos.
Quem é você? Para quem trabalha?
Você e eu temos muito em comum.
É mesmo? Você acha?
Você está aí sentado amarrado a uma cadeira...
e eu estou aqui de pé com uma arma na mão.
Agora diga do que se tratou.
Tratou?
Você pensa que acabou?
Alguém mais virá. Fiennes vai morrer.
Puxe o gatilho. Mate-me e Fiennes também morrerá.
- Não vão parar até pegá-lo! - Detive você, vou detê-los.
Eu não quis matá-lo. Eles vão matá-lo.
Com isso nas mãos certas, isto acaba.
- A câmera? Por quê? - Prova.
Prova de que está morto.
Só assim você o salvará.
Deixe-me ir e direi quem está por trás disso e onde achá-lo.
Está bem... Você pode ir.
Xeique Amr Bin Issa.
- Vai encontrá-lo em Omã. - Por quê?
A guerra.
Mataram três filhos dele.
Não.
Bonzinho, não?
Jogue.
Para dentro.
Ao lado dele. Ajoelhe-se.
Caiu numa cilada.
É disso que gosto em vocês. Só se importam com a ação.
Não se perguntam pelo que estão lutando.
Ou por quem.
Nunca têm uma visão global.
Você que caiu na cilada. Ele apenas quis se meter.
O governo de Sua Majestade não gosta de sociedades secretas.
Sobretudo quando atrapalham nossos interesses.
Sabe quanto petróleo existe sob aquele deserto?
Sabe quanto valem os contratos?
- As vidas de três homens. - Exato.
Exato. Entregamos os assassinos, o filho nº 4 vai para casa...
e quando o xeique for assinar os contratos...
isso vai pesar favoravelmente.
- Um bom negócio. - Canalha! Você é...
Patriota. Que serve ao país como aqueles três, com suas mortes.
Como você servirá com a sua.
Lá está ela. Danny pode tê-la tirado do radar.
Mas uma coisa é certa. Ele voltará para buscá-la.
Vai entrar por aquela porta com 6 milhões e ela não estará lá.
Quem você não deixa sem os 10º%? O papai aqui.
Chefe.
Cuide dele.
Não era nada pessoal. Só negócios.
Jogou sujo com a gente. Não me importa por quê.
Mas se tem alguém que merece ser morto é você.
O jogo acabou.
Eu não ia machucá-la. Só queria minha parte.
Ela era só uma garantia.
Se for atrás deles, vou achar você.
Lembre-se, todos são encontrados. Até você.
Faça chegar as fotos ao desgraçado e acabe com isso de uma vez.
Estou aqui para isso. E você?
Chega de pajear.
- Quem disse? - Eu. Ela está a salvo.
- O risco é seu agora. - Qual é!
Caiu numa armadilha da última vez. Não vou mais permitir.
Falei que você voltaria.
Você tinha que protegê-la, não entrevistá-la.
Sempre tive um fraco por rostos bonitos.
Ela não é para se deixar escapar.
- Ela não sabe, não é? - Em parte.
Vai ser duro. Meu pai dizia que a vida é como...
- lamber mel de um espinho. - O que quer dizer?
Tem a ver com bons e maus momentos.
Ultimamente, tem sido só espinhos para nós dois.
Vamos acabar com isso.
Eu dou cobertura. Se algo der errado, eu entro.
O xeique quer que isso acabe. É entregar as fotos e cair fora.
Não vai haver problemas.
Que Deus o ouça... Não faça nada até eu dizer que está tudo bem.
Quem é você? O que quer?
Para o xeique.
Preciso vê-las colocadas nas mãos dele.
Leve isto para o meu povo.
Mostre o que eu fiz.
Tenho um recado para o xeique.
Ele ainda está vivo.
São falsas.
Mas isto vai acabar.
Não me importo.
O que eu ia fazer...
naquele deserto abandonado?!
Esqueceu algo?
Pare. Fique onde está. Tem algo errado aqui.
- Está vendo isso? - Sim, estou.
Estamos no lugar errado.
Vamos!
Relaxe. Só acabei com o carro.
Você de novo.
Lá no palácio... o que aconteceu?
Ele estava lá, esperando uma mensagem sua. Fui o mensageiro.
- E? - O que você acha?
O filho dele não deu a mínima.
Não vai voltar ao deserto. Não haverá contratos de petróleo.
- Foi tudo à toa. - É mesmo?
E o vencedor é...
- Então, é disso que se trata? - É.
Só prostitutas daqui para frente.
Você não entende, certo?
- Dê fim nisso. - Tem certeza?
Dê fim.
Preciso cobrir minhas despesas.
Não pode voltar para a Inglaterra depois de ter matado aquele cara.
- Quem é você? - Eu? A voz da experiência.
Aonde você vai? O que vai fazer? Vai precisar disto.
Novo nome, novo rosto, novos documentos.
Custa caro. Verá!
Uma pena!
Acha que pode sair ileso?
Ninguém sai ileso. Nem eu, nem você. Nenhum de nós.
O velho que você acabou de matar...
disse que a guerra só acaba quando os dois lados dizem que acabou.
Bem, eu lhe digo que para mim acabou.
Devo dizer "para mim também", e vivemos felizes para sempre?
A escolha é sua.
Quando me fizeram isto, disseram que a guerra havia acabado.
Falei que não e digo o mesmo a você.
Esqueça.
- Aonde vai? - Por quê? Pretende me visitar?
Nunca se sabe.
Se você vier... estarei esperando.
Um táxi o pegará no aeroporto.
Você não é Anne Fraser? A garota com botas de borracha?
Você não é Danny Bryce, o garoto que se mandou?
Sou. Estou de volta. Para onde está indo?
- Não sei. - Nem eu.
Quer ir comigo?
EM 1991, RANULPH FIENNES PUBLICOU "THE FEATHER MEN"
O LIVRO DE NÃO-FICÇÃO NO QUAL ESTE FILME SE BASEIA
FOI RECEBIDO COM CONTROVÉRSIA
E NEGAÇÃO POR PARTE DO GOVERNO OFICIAL
ATÉ HOJE, O ENVOLVIMENTO DO SAS NA GUERRA DE OMÃ
PERMANECE ALTAMENTE SIGILOSO
SOB A LEI DE SEGREDOS OFICIAIS DA GRÃ-BRETANHA
O DESTINO DE DANNY BRICE
E DE OUTROS AGENTES DE OPERAÇÕES ESPECIAIS
PERMANECE DESCONHECIDO OU NÃO REVELADO.
TRADUÇÃO E ADAPTAÇÃO MARINA FRAGANO BAIRD
OS ESPECIALISTAS